L'enfance des arbres

2012-01-29T06:30:00.000+01:00

Se peut-il que l’écriture soit l’exercice de cet ancrage dans l’incertain, le non-su, dont tu reçois toute densité ? C’est en tous les cas ainsi que tu t’y fies. Non comme à la répétition indéfinie de tes croyances mais comme au creusement d’un espace délivré, au dévoilement d’une ouverture, indemne de réponses, capable de porter toujours plus loin la question.

JL

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2012-01-28T10:30:00.001+01:00

Tu le sais toi que le cœur se joue dans l’advenant, le surprenant, le déplaçant, comme par mégarde. Non pas dans le maintenu, l’assuré, le maîtrisé. La vie n’est rien de ce que tu sais à l’avance. C’est pour avoir laissé vacant qu’elle t’arrive, cadeau bienfaisant, laissant passage un jour à la croix nue par laquelle survient encore, c’est ta foi secrète, ton espérance brûlante, le plus inouï, le plus inattendu.

JL

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2012-01-27T06:39:00.000+01:00

Voilà, c’est ainsi que tu comptes,
sans sablier, sans horloge,
silencieux, immobile,
au carrefour du temps.

JL

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2012-01-26T07:38:00.000+01:00

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Demeurer dans ce courant :
il n’y a pas d’autre sens à ta quête.
C’est pourquoi tu fais confiance à l’inconnu.
Tu te fies à la nuit des signes.

JL

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2012-01-25T07:24:00.000+01:00

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L’écriture tu la sens mêlée consubstantiellement à ce jeu sous-jacent.
Comme une eau souterraine,
captant tous les courants,
les imperceptibles vibrations
faisant trembler la peau opaque des jours.

JL

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2012-01-24T07:18:00.001+01:00

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Il arrive que le jeu des synchronicités
vienne dire avec précision
la justesse du temps accordé.
Comme l’oiseau se met à chanter au matin
et se tait la nuit venue.
La rencontre imprévue donne raison à tes silences,
ces coups d’épée, sans retours ni échos,
dans la nuit.

JL

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2012-01-23T07:14:00.000+01:00

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C’est la sincérité qui est le meilleur conducteur
dans la voie des transformations.
C’est par elle que s’accomplit le cycle infini des saisons.
Le printemps succède à l’hiver et l’automne à l’été,
non pas par paresse ou par simple évidence,
mais uniquement par sincérité à l’égard de ce que le temps porte en lui
de justesse intérieure à accomplir.

JL

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2012-01-22T08:58:00.002+01:00

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Il n’y a plus de portes étanches dans ta vie.
Ton quotidien, ta profession, c’est aussi bien ce qui te plonge,
à l’imprévu, dans l’éternel présent,
ici et maintenant. Pas d’ailleurs.
Pas de réserves pour après.
Et cependant ce déchirement permanent
à guetter le temps du Poème.

JL

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2012-01-21T07:46:00.000+01:00

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Un écart permanent,
un saut de note où se rejoue sans cesse l’absence,
avec cette incroyable mélodie qui pourfend et demeure.
Une fois encore le ciel fut traversé à cet endroit.

JL

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2012-01-20T04:18:00.002+01:00

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Ces sont présences parfois tellement ténues :
elles vous bouleversent.
Vous les savez là, présentes, mêmes silencieuses ; surtout…
Vous leur accordez le poids des gratitudes et des roses.

Un écart permanent,
un saut de note où se rejoue sans cesse l’absence,
avec cette incroyable mélodie qui pourfend et demeure.
Une fois encore le ciel fut traversé à cet endroit.

JL

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2012-01-19T07:47:00.002+01:00

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Rien sans le silence.
Aucune parole, aucun élan de foi, aucune joie.
Mais dans ce remuement des profondeurs,
quand le souffle traverse, le printemps agit.
S’en remettre à l’éclaircie.
Principe de confiance.
Gagner la liberté des sources.
Laisser ouverte et libre la voie de l’audition.
Pas de censure. Traduire ce que le cœur écoute.

JL

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2012-01-18T07:29:00.002+01:00

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Un goût inimitable pour dire ce qui arrive
lorsque, soudain, passe le souffle
et qu’on entend sourdre l’indicible.

Le cadeau d’une grâce, légère, intraduisible
et cependant accordée, ici même,
dans la chair du sensible.

Comment ne pas s’en remettre au premier cri d’oiseau,
pépiement infime dans les feuillages du cœur.

JL

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2012-01-17T07:42:00.001+01:00

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Je poursuis ma route, d’étoilements en futaies,
de flaques de lumière en océans des nuits,
confiant seulement dans le chant qui naîtrait.

JL

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2012-01-16T07:38:00.000+01:00

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Qu’est-ce qu’une parole juste, accordée ?
Elle fait ce qu’elle annonce.
C’est cette voix que tu cherches, ce ton.
Un style qui ne serait qu’à toi
mais que tous comprendraient
chacun dans sa propre langue.

JL

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2012-01-14T06:36:00.002+01:00

Il arrive que Cela survienne. Comme un vent qui secoue soudain les torpeurs, dénoue les habitudes. Rien ne sera plus jamais comme avant. Le rappel de l’éphémère est passé par là, de la vanité de tout. Signature de l’Ecclésiaste. Sauf le dur désir de durer. Soif d’éternité contre toute évidence. Et c’est justement par là, dans cette confrontation au mur blanc de l’absence, que surgissent les premiers mots du Poème.

JL

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2012-01-13T07:30:00.000+01:00

Il est des éclats virtuels, sur la toile du vent,
qui eux aussi sont gravés d’amour,
telle une chair transfigurée que pourtant l’on ne touche plus
– Noli me tangere –
mais que l’on éprouve tel un battement d’ailes dans les travées du cœur.

Comme un appel dont la voix se tairait infiniment
mais qui laisserait passer le souffle.

Miracle d’un tel acquiescement
par-delà les cloisons sèches du temps.

JL

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2012-01-12T07:00:00.000+01:00

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Seul demeure ce que tu as aimé.
Nulle preuve. Nul aveu. Mais la persistance d’un chant.
La force irrépressible du poème.
Il renaîtra, en n’importe quel temps, n’importe quel lieu.
Partout où la vie, d’avoir aimé, triomphe. Même de la mort.

JL

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2012-01-11T07:11:00.001+01:00

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Peut-être faut-il avoir connu cette césure brutale, sans appel,
pour éprouver ainsi l’intensité de vivre :
cadeau gratuit. Sans dû. Entièrement voué,
est-ce traduisible, transmissible,
à l’énonciation silencieuse d’un secret.

JL

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2012-01-10T06:51:00.000+01:00

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Miracle incandescent et quotidien.
Si vite recouvert par les cendres de la peur.
Mais à chaque instant il reste possible de retrouver le feu,
de souffler sur la braise.

JL

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2012-01-09T07:40:00.001+01:00

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Le mystère c’est cette présence, éphémère pourtant,
mais condensant l’intensité des mondes.
Cela, tu l’es.
Responsabilité écrasante qui peut se transformer en joie.
Pourvu que tu n’oublies pas la source.

JL

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2012-01-08T07:07:00.000+01:00

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Qui n’a sa blessure pour entrer ainsi en résonance
avec ce qui en lui ne cesse de lui parler, de l’appeler ?
Nulle n’est comparable, mais toutes recèlent le même secret :
nous mettre un jour, définitivement, sur la voie de notre accomplissement.

JL

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2012-01-07T10:59:00.000+01:00

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Dieu qui vient à l’homme,
c’est cette vibration du Poème
qui monte des profondeurs de l’humain ;
c’est ce souffle qui se réjouit,
cette joie de l’espace ainsi ouvert.
Où chercher Dieu ailleurs que dans ces profondeurs insondables, réconciliées.

JL

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2012-01-06T06:51:00.000+01:00

Pas de rencontre vraie qui ne soit communion des souffles.
Cela est vrai de toutes les formes de transmissions de la parole.
Ce qui en fait une parole sacrée
c’est son aptitude à entrer en résonance avec les ressources secrètes,
les trésors cachés qui reposent au cœur de l’homme.

JL

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2012-01-05T07:39:00.002+01:00

Quels sont ces mots d'où nait cette écriture-parole ?
N’ont-ils pas reçu eux aussi leur chance de silence?
Sont-ils lestés de suffisamment d’attente,
de patience gravée ?

JL

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2012-01-04T07:34:00.002+01:00

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Non par des mots,
mais par la qualité de silence et de présence,
par le souffle, par l’énergie qui les accompagne.
Eveiller les germes enfouis chez l’autre suppose
de s’être d’abord laissé soi-même éveiller ainsi.

JL

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2012-01-03T07:43:00.001+01:00

On n’entend jamais que ce que l’on porte au fond du cœur,
à mesure qu’on le laisse s’ouvrir, se simplifier, s’élargir.
Nul n’a jamais convaincu personne de jouer sa vie sur des idées, des raisonnements;
mais seulement en éveillant l’écho d’un profond mystère.

JL

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2012-01-02T07:45:00.000+01:00

Aucune parole n’est linéaire.
Le souffle est spiralé.
Comme lui elle vient, s’efface, revient, descend toujours plus loin
dans la conscience d’un éveil.

JL

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2012-01-01T21:41:00.002+01:00

Bonne et heureuse année 2012
Enracinée dans le silence

Comment écouter la parole qui se donne à chaque instant ?
En laissant le texte se détacher de nous,
en le plongeant dans ce lac de silence dont nous ne savons rien.
Il faut y renoncer même, l’oublier, jusqu’à ce que surgisse,
quelques lettres liées, quelques mots tout au plus,
qui semblent se reposer tout en nous regardant.
Ils ont franchi la porte du silence.
Ils doivent encore descendre jusqu’à notre cœur profond.

JL

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2011-12-31T06:40:00.000+01:00

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Laisser place au Poème,
déblayer, dégager pour que cela survienne enfin.
C’est là tout le sens de l’exercice à reprendre sans cesse,
sans autre but que ne pas saisir et de laisser advenir.

JL

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2011-12-30T07:42:00.000+01:00

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Les textes sacrés, ils sont inépuisables,
non par le savoir qu’ils transmettent
mais par les trous, les blancs, la chair blessée
qui laissent entrevoir la clarté qu’ils ne sauraient dire.

Ce ne sont pas les mots qui nous manquent
mais l’épaisseur de silence qu’ils recouvrent :
ces nuits d’abimes dont nous naissons chaque matin.

JL

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2011-12-29T08:09:00.000+01:00

C’est bien cela : tu creuses les filons de l’absence et tu trouves de l’or.
Tu as vidé les sacs charbonneux du chagrin.
Tu marches vers la clairière.
Plus pauvre qu’à ton premier jour
mais les mains ruisselantes d’une lumière intacte et pure.

JL

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2011-12-26T07:09:00.000+01:00

Ouvrir l’espace de cette clarté sonore,
voilà ce que tu nommes ta foi.
Tu en éprouves la note tue, les couleurs,
à l’imperceptible vibration,
au pas lent de ses étoilements soudain.
Tu marches joyeux dans l’éblouissement de l’instant.

JL

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2011-12-25T10:03:00.001+01:00

Quand irons-nous,
par-delà les grèves et les monts,
saluer la naissance du travail nouveau,
la sagesse nouvelle...
adorer - les premiers! -
Noël sur la terre!

Arthur Rimbaud

2011-12-25T08:20:00.004+01:00

Cette lumière

que le regard murmure

quand il se pose

comme elle nous grandit

Comme il fait beau

dans le silence

qui a tant à nous dire

Gilles Baudry

Qu’est-ce qui traverse, ici même, dans l’instant,
dont je ne suis pas l’auteur
et qui pourtant exprime et traduit le plus intime de moi-même ?

Faut-il l’appeler Dieu cette flamme ardente, fragile,
ou bien ne lui donner aucun nom ;
la contempler dans le silence
tel un feu qui brûle et ne consume pas ?

JL

Ce qui commence ici sans bruits

livrant la clé des sources

la sève des oiseaux

sous le ciel en jachère

et qui n'a d'autre poids

que ce nid de verdure

où reposer les yeux

Gilles Baudry

2011-12-24T08:18:00.001+01:00

Quel est aujourd’hui ton buisson ardent ?
Quelle est ta Pâques ?
Voilà le sens de tous ces textes que l’on t’a transmis :
te poser à toi, seul à seul, ces questions brûlantes ;
pour que tu les éprouves dans l’épaisseur des jours,
dans les solidarités concrètes de tes amours ou de tes peurs.

JL

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2011-12-23T07:53:00.001+01:00

Revenir à l’oiseau ;
son chant a beau être extérieur,
c’est dans la résonance qui s’établit entre le monde et moi
que je me sais sauvé, salué ;
cela dit bonjour et je me sens concerné.

JL

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2011-12-22T07:27:00.001+01:00

Vient un jour où toute lecture même peut être lâchée,
renoncée sur le champ.
Il suffit d’une phrase, d’un mot,
pour réamorcer le grand récit des plénitudes
qui se dit à l’intérieur de nous.

JL

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2011-12-21T07:15:00.001+01:00

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Tout ce qui vient vers nous nous parle encore de cette intériorité
dans laquelle nous sommes plongés
et qu’il nous suffit de mettre au jour.
C’est là notre tâche, notre vocation.
Allons-nous nous dérober ?

JL

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2011-12-20T07:27:00.002+01:00

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Aucune rencontre, aucun événement, ne sont fortuits
si nous habitons le lieu même où nous résidons,
dans l’instant.

JL

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2011-12-19T07:25:00.000+01:00

Important de demeurer dans les forces du corps en éveil. Au centre. Et de laisser respirer. Rien ne peut nous être donné qui ne fructifie de cet endroit là, du ventre, du hara, que nous tenons trop souvent comme un lieu alourdi, passif, endormi.

Laisser la grande force de la vie nous rejoindre et nous porter là, nous traverser. Voilà le sens de tout exercice spirituel qu’il soit d’oraison, de méditation, de pratique corporelle, de dessin, de peinture, de création musicale ou d’écriture méditative.

JL

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2011-12-18T07:57:00.002+01:00

Le livre n’est pas ce que vous écrivez dans l’instant.
Il en aura fallu encore des jours,
et parfois des saisons,
avant qu’il ne donne sa moisson :
ses chemins s’enfouissant dans les blés
où quelques uns se perdent, l’espace d’un moment,
pour mieux repartir sur leurs routes humaines.

JL

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2011-12-17T07:45:00.000+01:00

Si l'existence est un paysage
La joie en est la source et le sommet

Nicolas Dieterlé

Laisser tendre vers mais ne pas brûler les étapes,
ne pas juger trop tôt.
L’arbre se reconnaît à ses fruits :
il lui en faut du temps avant de donner ses récoltes abondantes ;
il lui en aura fallu des mortes saisons avant de se livrer
avec tout son mûrissement au soleil triomphant.

JL

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2011-12-16T13:43:00.001+01:00

Que valent les éblouissements intérieurs
sans l’attestation d’une existence
qui peu à peu s’apaise, se dénoue, se transforme ?
Si elle ne s’élargit pas vers l’espace généreux
de la rencontre et de la compassion ?

JL

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2011-12-15T07:19:00.001+01:00

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Que serait la foi sans ce surgissement d’amour du plus profond de la déréliction.
C’est à l’épreuve du feu, non qu’elle se vérifie, mais qu’elle éclot ;
se consume, tout en nous faisant entrer dans un autre regard, une autre vérité.

JL

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2011-12-14T07:01:00.000+01:00

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Où se fait la rencontre ?
Par quelle improbable motion sommes-nous mis en mouvement ?
Tout à coup voilà une parole qui me parle,
voilà des mots qui se prononcent au fond de moi :
je les entends comme jamais.

JL

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2011-12-13T07:07:00.000+01:00

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Ecouter cet au-delà qui monte de soi-même,
par delà la blessure.
Trouver les mots pour le dire.
Rien ne nous trouve qui ne nous ait pas d’abord touché.
Chant d’oiseau, tremblement de feuilles, secret…

JL

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2011-12-12T07:05:00.001+01:00

Point d'autre lieu théologique que la migration même.

Point d'autre lieu pour Dieu que l'en-allée.

Dieu ne s'est peut-être jamais révélé autrement que dans la marche, l'exil, le départ hors des frontières.

Benoît Vermander

L'empire sans milieu

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Habiter l’espace de nos rencontres comme un espace ouvert, sans prise.
Se laisser rejoindre en ce lieu où nous nous dépouillons de tous nos masques, assurances, sécurités.
Demeurer comme un marcheur qui n’en finit pas d’espérer.
Pèlerin sur tant de routes où pourtant s’accomplit, pas après pas, la promesse.

JL

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2011-12-11T08:08:00.003+01:00

A présent que les feuilles et les mains
de douce Nature
Me closent les yeux!
Mais Seigneur Dieu
Comme la vie était jolie
En ma Bretagne bleue!

XAVIER GRALL
In mémoriam 11 décembre 1981

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Et si nous nous mettions à lire l’Evangile vraiment,
comme ce Poème de la présence.
Que rien ne retient en arrière.
Ni les richesses, ni la vie, ni les occupations,
ni les devoirs, ni aucun code de bonne conduite,
mais seule cette ouverture vigilante à cet espace en nous,
nous ignorant, mais nous ouvrant, dans l’instant même,
la possibilité de devenir, en lui, cet amour
que nous mêmes ne pouvons connaître.

JL

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2011-12-10T07:55:00.001+01:00

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Laissons-nous découvrir par les silences entre nos pensées,
entre les mots, entre les signes.
Laissons-nous rejoindre par les blancs syncopés du Poème
et demeurons-y.
Laissons-les grandir, envahir tout l’espace de notre présence,
sans retour sur nous-mêmes.
Perdons-nous dans ces vastes étendues
où nous devenons pas à pas ce que nous ignorons,
dans la jubilation d’un royaume.

JL

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2011-12-09T07:27:00.001+01:00

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S’avancer sur ce chemin se fait forcément de nuit.
Toute prétendue saisie de ce que l’on cherche introduit encore trop de lumière.
Il faut se laisser défaire de tant de fausses clartés.
Grandit en soi, à notre insu, la flamme de l’inconnu,
familière de l’obscur,
en connivence secrète avec ce que notre conscience ignore.

JL

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2011-12-08T07:16:00.000+01:00

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La blanche clarté d’un silence délivre notre cécité
pour un regard plus juste.

Présence sans jugement, sans concept.
Fini l’écran mental entre le monde et soi.

JL

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2011-12-07T03:56:00.000+01:00

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Ecrire au plus près de cela qui grandit en soi,
se transforme, se dénude, s’appauvrit
pour laisser place au Poème.

JL

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